Migraciones.
En una casa de aires frescos el viento agita los soles y gajea las mechas del patio.
Los pastos transpiran los tragos de anoche y hacen la vez de sauna.
Siguen la marcha sin importar las sombras, el calor va aguando a la fauna.
Hay que ser vivo, de lo contrario perecemos en este barrio.
Es la mierda del carpe diem.
